了一圈，然后沿着人行道慢慢往前走。她的步子不快不慢，像在记忆的同一行字里重新标了一遍注脚。顾淮走在旁边，没有指路，没有说“这边”“那边”，就让她自己走着，像在陪着别人读一条他已经读完的路。
她走到那栋老居民楼前面停下来。楼还是那栋楼，灰色的外墙，楼道口的小铁门锈了一小片，门卫室的窗户开着半扇。她站在对面的人行道上看了一会儿那扇门——那天顾淮就站在那扇门前，犹豫着要不要敲门，她也站在他身后半步的位置，阳光从楼道尽头的窗户照进来，把空气中的尘埃照亮成细细碎碎的金色粒子。
“这条路走完之后，”林栀看着那扇门，“你之后还想再来吗？”
顾淮站在她旁边，也看着那扇门：“想。但不是为了找他。是为了记得他在这里住过。”
“那下次来的时候，”她说，“我们可以在那棵槐树下面坐一会儿。带两颗糖，一颗放凹槽里，一颗留着你吃。”
他们在老街上又走了一段。林栀拍了那棵槐树的照片，拍了对面的老楼，拍了一棵从别人家院墙里探出头来的、开得正盛的紫藤。她每拍一张都会给顾淮看，他看了看，偶尔说一句“这张光线好”或者“你蹲低一点拍”，她蹲下去又拍了一张。
回程的高铁上，林栀翻着手机里今天拍的那些照片。她把它们按顺序排列，从老街到槐树到老楼到紫藤，然后在最后加了一张铁门内侧那张校门口照片的翻拍版，把几张图合成了一组，加了一个标题：“春·路”。她看了两遍，然后锁了屏。
“你刚才在看什么？”顾淮在座位另一侧问。
“把你爸之前住的那条街的树都存下来了，”她说，“以后想去看的时候随时都能翻。”
“那你下次想再去的时候，我还陪你去。”
林栀把手机放进包里，侧过头看着窗外掠过的风景。田野在春天里是那种饱满的、快要溢出来的绿色，成片的麦田在风里翻动着，像一大片柔软的地毯。
“顾淮，”她说，“你有没有觉得，这学期比上学期过得快？”
“有。”
“因为冬天的时候总觉得日子长。但春天一到，所有的东西都往外冒，时间也跟着快了。”
顾淮想了想，顺着她的思路接了下去：“那夏天呢？夏天不是更快？”
“夏天应该是最快的。因为最好的都在夏天。”
顾淮没有接话，但林栀看到他靠在椅背上的姿势比之前松了一些。他的嘴角弯着，跟窗
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