“砰——”
红旗终于钉进墙头，在南京的春风里哗啦啦展开。
沈砚之勒住马，仰头看了很久。
他想起一九二七年，自己也是从这扇门外走过，那时他穿着国民革命军的制服，心里还信着“三民主义”；想起一九二九年，他带着残部离开这支军队，回头看南京城，灯火阑珊，像一座棺材；想起抗战时他在敌后听说南京大屠杀，一夜白头；想起重庆谈判，他坐在蒋介石对面，听那人拍着桌子说“和平统一”。
如今，棺材裂了。
“砚之。”秦岳骑马凑过来，声音有些哑，“南京解放了。电报已经发往北平。”
沈砚之没应声，他从怀里掏出那本旧得脱线的《唐诗三百首》——不是潜伏台湾那本，是早年山海关起义前，父亲塞给他的那本。书页间夹着一张泛黄的照片：宣统三年雪夜，一个二十岁的青年站在天下第一关前，背后是城楼上的龙旗。
那青年，就是他。
他把照片拿出来，对着南京的天空举了举。
“振邦，”他轻声说，像在对着风说话，“你看见了吗？我们打了一辈子，不是为换一面旗，是为让后来的人，不用再打。”
风从长江上来，卷着旗角，卷着百姓的欢呼，卷着远处江面上仍在清扫残敌的炮声，一股脑扑在他脸上。
沈砚之五十多年的皱纹里，忽然盛满了光。
他拨转马头， toward 长江方向。
“回江北吗？”秦岳问。
“不。”沈砚之摇头，“南下。上海、福州、广州、海南……长-江-都过了，剩下的，一仗一仗打过去。”
他抬起手，朝着南方，朝着百万雄师正追击的方向，敬了一个标准到骨子里的军礼。
——那是山海关乡勇的礼，是护国军的礼，是北伐军的礼，是八路军的礼，也是新中国的礼。
长江水东去不回头。
而这一代人用血踩出的路，从此再无回头。
（本章完）
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