“砚之，”程振邦轻声说，声音里带着疲惫和欣慰，“我们赢了。”
沈砚之没说话。他只是望着东方，望着那轮即将升起的太阳。太阳还没出来，但天边的云已经红了，像被血染过一样。
他想起那些死去的兄弟。小战士，赵大夯，陈烈，还有无数叫不出名字的人。他们再也看不到这个黎明，看不到这座城被攻克，看不到革命胜利的这一天。但他们的血，已经渗进了这片土地，渗进了这座城，渗进了每一个活着的人心里。
“振邦，”沈砚之终于开口，声音沙哑得像砂纸，“我们赢了城，但革命，还远没有结束。”
程振邦一愣，随即明白了他的意思。是啊，武昌城破了，但中国还有多少座“武昌城”？还有多少军阀，多少列强，多少压迫和苦难？北伐，才刚刚开始。
“我知道。”程振邦点点头，目光变得坚定，“但只要我们还在，只要还有人像他们一样，愿意为这片土地流血，革命就不会停。总有一天，我们会看到，一个真正的新中国，在这片废墟上站起来。”
沈砚之转过头，看着程振邦。看着这张和他一起走过二十年风风雨雨的脸，看着这张脸上坚毅的神色。他忽然觉得，自己不再孤单。
他伸出手，程振邦也伸出手。两只手，一只沾满血污，一只缠着绷带，紧紧握在一起。
“走吧，”沈砚之说，“进城。去看看我们打下的江山，去看看那些还在等着我们的百姓。”
两人并肩，向城内走去。
城门口，聚集着一些胆大的百姓。他们衣衫褴褛，面黄肌瘦，但眼睛里却闪着光。他们看着这两个浑身是血的军人，没有害怕，只有好奇和一丝不易察觉的期盼。
一个老妇人，颤巍巍地走上前，手里捧着一碗水。碗是破的，水很浑浊，但老妇人的手很稳。
“长官，”她声音沙哑，像枯叶摩擦，“喝水。你们……流血了。”
沈砚之看着那碗水，看着老妇人浑浊却清澈的眼睛。他接过碗，没有犹豫，仰头喝下。水很凉，带着泥土的味道，却像一股清泉，流进他干涸的喉咙，流进他滚烫的心里。
他喝完，把碗还给老妇人，然后，对着她和所有百姓，缓缓鞠了一躬。
这不是总指挥对百姓的施舍，是一个革命者，对这片土地，对这片土地上的人民，最深的敬意和承诺。
程振邦也鞠了一躬。
周围的士兵们，看着这一幕，也纷纷放下武器，向着百姓，向着这
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