笼在风里晃，昏黄的光打在地上，像谁家泼出来的一碗药汤。
他走得不快，也不慢，靴底踏在青石板上，一下一下，像在量这条回家的路。
他想起方才密室里萧珣的眼睛那眼睛里全是火，可蔡昂看得出来，那火已经烧到头了。
一个人到了这个地步，离悬崖也就只差半步，他不是没想过劝，可他又拿什么劝呢？
他们这些人，谁不是在火上烤着的？烧得久的，还能看见几片灰；烧不住的，连灰都寻不着。
蔡昂想着，忽然有些发冷。他伸手把棉袍又裹紧了些，风从巷子口斜刺里扑过来，他抬头，看见远处一个卖馄饨的老汉正躬着身子收摊。
那锅里还剩着半锅热汤，白气一蓬一蓬地往上冒，蔡昂站住了脚。
他看了一会儿，忽然想，这大半夜的，竟还有人为了几文铜钱在风里熬着。
又转瞬莞尔，这京城里，谁不是这样？谁不是把脑袋拴在裤腰上，就为了明日灶上能烧一口热饭？
他推开门的时候，正屋的灯还亮着。
橘色的光从窗纸上渗出来，软软地铺在阶前，院子里极静，只有风穿过老槐树时带起的沙沙声。
蔡昂站在门口，没急着进去，像要把这画面整个儿装进心里。
他推门进去，桌上照旧搁着一只碗，碗口扣着碟子，他走过去，揭开，是姜汤，还温着。
白色的热气，从碗里慢悠悠地浮起来，在灯下像一缕极细的烟，蔡昂端起碗，凑到嘴边，慢慢喝了一口。
汤很浓，姜味极重，从舌尖一直辣到胃里，他喝得很慢，像要把这口热汤的每一分暖意都留在身上。
妻子从里间出来，披着件袄子，头发松松地挽着，脸上还带着几分将睡未睡的倦意。
她看见蔡昂，也不惊奇，只道：“回来了，我还以为，你今日又要到天快亮才回来。”
蔡昂笑了一下，说：“今日收得早。”妻子走到他跟前，伸手摸了摸他的衣袖，说：“外面冷得很吧？你手都是冰的。”
蔡昂把碗放下，握住她的手，那手又小又暖，被他包在掌心里，像只温顺的雀儿，他说：“外头冷，家里暖。”
妻子嗔道：“油嘴滑舌。”嘴上这么说，手却没抽出来。
蔡昂牵着她走到灯下，两人并肩坐着。灯花“啪”地跳了一下，把他们的影子投在墙上，一长一短，随着风轻轻晃。
蔡昂忽然说：“以后我要是回来得晚，你就别等我了
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