他合上书，抬眼看向白面执事：“照魂镜立镜三百年，映出过异纹的，加上今日这一个，一共两位。上一位——”
老人顿了顿。
“是立派祖师。”
满场死寂。捧镜老者扑通一声跪了下去，不是跪秦长老，是跪那面镜子映出的星光。白面执事的脸白了又红，红了又白，捏着腰牌的手背上青筋直跳，却一个字也说不出来。
张寒月靠在廊柱上，全程没有动。只在散场时淡淡丢下一句：“还剩一日。想清楚再来。”
第二日，深夜，客峰。
李长风把手札翻到了末页。
前面每一页他都翻过了，唯独末页粘着——不是粘着，是被水浸过又干透，纸页涨皱，和封底死死咬在一起。他犹豫了一夜，终究还是用剑尖，一点一点把它挑开了。
挑开的那一瞬，纸上的字自己浮了出来。
不是墨写的。是水痕。干了就看不见，只有在这一页被重新打开、见了空气之后，那些字才一笔一笔地显形：
“若长风问起他娘，就说，是我对不起她。”
“她不是病死的。她是替我，把『名字』还给那座山的人。”
李长风的手指僵在纸上。
娘是病故的。他记得清清楚楚，记得汤药的味道，记得爹守在床前的样子——原来守在床前的那个人，守的不是病，是一场交易。
就在这时，他怀里那页《此碑无字》的拓片，忽然发起热来。
热得烫人。他慌忙取出来，只见拓片上那片空白的碑角，正一点一点渗出幽蓝的光，光里浮出细密的星砂，缓缓拼成三个字——
“等三日。”
同一时刻，院外传来敲门声。不轻不重，三下。
一个陌生的声音隔门而立，恭敬得像一把藏进鞘里的刀：
“李师兄。师尊出关了。”
“他请你，一个人，去见他。“
李长风捏着那页显字的拓片，站在门内没有动。
门外的人不再说话，也不再走。廊下的灯笼把他的影子投在窗纸上，影子的右手垂着，左手却按在剑柄上——请人的姿态，守夜的架势。
隔壁房间里，张寒月睁开了眼。他没有起身，声音却清清楚楚地穿过了两道墙：
”一个人去，是局。两个人去，是撕破脸。“
”那就不去。“白莲的声音冷冷接上，”拖到明日验身，当着全宗的面，让他自己走出来。“
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