李长风低头看着手里的拓片。幽蓝的星砂还在缓缓流动，”等三日“三个字亮了又暗，像山腹里某个东西的呼吸。
他想起娘床前的药味，想起爹守灵那一夜没有点的灯，想起名录末尾那句发抖的《是吾之过》。
”我去。“他把拓片收进怀里，声音很轻，却没有任何犹豫，”我娘的名字，在那座山里。我爹欠她的话，也在。今夜不去，明日验身验得再干净，这笔账也清不了。“
他推门前，回头看了一眼窗内：
”若我天亮没回来——“
”不会。”张寒月打断他，翻了个身，“你师父欠你李家一条命。今夜是他还债，不是你还。”
“睡吧。明日验身，你还得站着。”
师父的居所在青竹峰后山，一座竹庐，庐前一畦菜地。
李长风在宗里这些时间，来过这里不超过五次。师父是宗里有名的闲人——不掌殿，不带课，剑术却高得没边，宗门大比从不露面，只在每年收徒那天坐在竹庐前，看一眼新弟子的剑。几月前李长风入门，师父只看了他一眼，就点了头。
后来他才听说，师父那一眼，看的是握剑的手，也是骨相里那点说不清的东西。
竹庐里点着一盏油灯。
推门进去，李长风在门槛内站住了。
半个月不见，师父老了。
不是憔悴，是老了。鬓角全白，眼窝深陷，那件常年洗得发白的旧道袍空荡荡挂在身上，像挂在一副突然缩小的骨架上。他坐在灯下，手边一壶冷茶，看见李长风进来，张了张嘴，好一会儿才说出第一句话：
“坐。菜地里新拔的萝卜，本想给你炖个汤。火……被人封了。”
李长风没坐。
“师父。”他说，“三十年前，往宗里递信被我爹托的那个人，是您。”
油灯的火苗晃了一下。
老人沉默了很久。久到灯芯爆出一朵灯花，他才慢慢点头。
“是我。”
“信是我截的。”他说，“你爹亲手交给我，让我截的。”
李长风的指节在袖子里握紧了：“为什么？”
“因为那一年，宗里已经开始盯着山庄。”老人的声音很平，平得像在念别人的事，“你爹查到，宗里有人想把守墓人一脉『请』上山来。请不来，就会用别的法子请——比如，把守墓人的儿子养在宗里。信一到，等于告诉他：儿子在我手上，东西送到山门来。”
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