阿坤几人狼狈地穿过两条街，终于在一个垃圾桶旁边停下来。
三个混混弯着腰，双手撑在膝盖上，大口大口地喘气，像三条跑断气的野狗。
阿坤也好不到哪去，肿着脸，吊着胳膊，靠在墙上，浑身还在发抖。
不是因为跑得累，是因为害怕。
那种恐惧像一根冰锥子，从头顶扎进去，一直凉到脚底板。他活了二十多年，从来不知道什么叫怕。
他爸是雄哥，他舅是豪哥，在闸北这片地界上，他就是横着走都没人敢拦。但今天，他第一次体会到了什么叫绝望——那个男人只是看了他一眼，他就觉得自己已经死了。
“坤哥……”一个混混缓过气来，脸上还带着巴掌印，声音里满是不甘和愤怒，“难道就这么算了？”
阿坤没说话。他抬起头，看着路灯下飞蛾扑腾的影子，眼睛里全是血丝。他的手还在抖，不是因为害怕，是因为愤怒。
那种被人踩在脚下、连屁都不敢放的屈辱感，像一把火在他胸口烧，烧得他五脏六腑都在疼。
“坤哥，那小子到底什么来头？”另一个混混揉着打肿的脸，龇牙咧嘴地说，“你干嘛怕他？咱们这么多人，干他啊！”
“你懂个屁。”阿坤的声音沙哑，像砂纸磨过玻璃。
“那咱们就这么认了？车也被砸了，脸也丢了，以后还怎么在这片混？”
阿坤沉默了很久。路灯把他的影子拉得老长，孤零零地印在地上。他摸着肿胀的脸，指尖碰到嘴角的伤口，疼得他倒吸一口凉气。疼痛让他的脑子清醒了一些，也让他的眼神从恐惧变成了怨毒。
“我打个电话。”他掏出手机，翻到一个号码，拨了出去。
电话响了很久才接通，那头传来一个低沉的男声，带着慵懒和不耐烦：“阿坤？什么事？”
“舅，”阿坤深吸一口气，声音压得很低，“我被人打了。”
电话那头沉默了一秒，然后那个声音变得凌厉起来：“谁？”
“还是昨天那个不长眼的东西。”阿坤咬着牙，眼睛里全是阴毒的光，“我胳膊被他拧断了，车也被他砸了。我报你的名号了，人家说——”他故意顿了一下，语气里加了把火，“说豪哥算个什么东西。”
电话那头传来一声冷哼，像冰碴子掉进了铁锅里。
“今晚，”那个声音说，不紧不慢，但每一个字都带着杀意，“他会成为残废！”
电话挂断了。
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