淡了。
旁边一对来办结婚的年轻人缩了缩脖子，往边上挪。
女孩小声对男孩说：“咱以后可别这样。”
男孩连忙点头。
沈砚之低头看那叠协议，手指捏得发白。
他今天喷了我送他的雪松香水。
尾韵发苦。
以前我觉得好闻。
现在只像他说话的味儿——包装干净，里头空。
“晚晚，你非要这样？”他压低声音，“为了面子，把家拆了？”
“不是面子。”我翻开第三页，指尖点在一行小字。
“是这一条。'双方自愿放弃一切共同财产异议'。”
“我没签过这个版本。”
他沉默两秒。
“助理弄错了。”他说。
“你助理姓什么？”我问。
“……你明知我换过三任。”
“那就更巧了。”我把协议翻到最后一页，“这一页的附加条款，署名不是你。”
纸角那行字很小，打印体。
却让我后颈一凉。
那是一个我以为是死了很多年的人。
周聿。
三年前财经版写过他。
婚恋培训，卷款，据称死在境外车祸。
可这行字，就印在我的离婚协议上。
我盯着那三个字，脑子里有什么东西咔地响了一下。
像一台很久没上油的机器，被人强行推了一把。
他伸手想抽回那页。
我手一抬，把纸按在台面上。
指甲盖压在纸上，压出一道白印。
我说：“别急，这一页，我拍过了。”
他手停在半空。
窗口小姑娘终于听出味儿不对，悄悄把耳机摘了一只。
大厅的广播在叫下一个号，声音很清楚。
“沈砚之，”我收回手，“回家的那堂课，你先自己补补。”
“下次再想让我签东西，换个聪明点的助理。”
他张了张嘴，没发出声音。
那是三年来，我第一次看见他接不上话。
录音笔的红灯，还在亮。
走出民政局，阳光刺得我眯了下眼。
风把协议书吹得哗啦响。
路边有人在发传单。
“新房优惠，首付一成。”
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