“先生。”她说。
“嗯。”
“我今晚唱错了。”
“嗯。”
“你觉得我是唱错了，还是——”
她把话说到这里，没有说完。
巷子里很静。
雪又落下来了，很细。
“还是什么？”
宁姑把簪子从头上拔了下来。
簪子是铜的，很旧，簪头是一朵小小的花。
她把簪子拿在手里看。
“先生，你要不要听我唱一遍对的？”
“不用了。”闻人默说，“对的，我听过。”
“在哪儿听过？”
“在你心里。”
宁姑把手合起来。
她把簪子握在掌心。
“先生。”
“嗯。”
“唱错一个字的歌女，活不长。”
闻人默没有接话。
过了一会儿，他问：
“这话是谁说的？”
“教坊司里的老人说的。”
“那老人现在在哪儿？”
“死了。”
宁姑把簪子重新插回头上。
“他也是唱错的。”
“他唱错了什么？”
“他没唱。”宁姑说，“他会写。他给一支曲子填了词，词里有一句——‘不信东风唤不回’。”
“这一句怎么了？”
“这一句，”她说，“在使者进城的那一个月，禁了。”
闻人默站着没动。
“那你为什么还要唱？”
宁姑笑了一下。
“先生，我在这城里见过三种人。”
“哪三种？”
“第一种，不知道北边在什么地方。”
“第二种，知道，不说。”
“第三种——”
她把手放下来。
“第三种，一辈子只能唱一支错的曲子。”
“你是哪一种？”
“我哪一种都是。”
她说完这一句，就转身走了。
她走的是往西的路。西边是城中间，是灯的多的那一头。
叶孤鸿在巷口等着。
闻人默走出来的时候，他没有问。
“回去再说。”闻人默说。
两个人往回走。
走了半条街，叶孤鸿忽然停
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