会骗人。”闻人默说，“我们不记日子。”
“记什么？”
“记页。”
他说，人记事，记的是日子——哪一天到哪儿，哪一天见了谁，哪一天死了人。可日子是最靠不住的：一场雪就能让人记错三天，一封文书就能让人把三月记成九月。
“所以我不记日子。”
“我一件事翻一页。”
“翻到哪一页，我们就走了多久。”
他把册子合上。
“这册子有三百页。”
“三百页够吗？”
闻人默没有回话。
他把册子按在膝上，手指在上面停了一会儿。
后来他开口了，说的是别的事。
“我今天记了一行。”
“记的什么？”
“涿州卡。”他说，“南人六，往北。”
“还有呢？”
“还有一行。”
“什么？”
“比我们早三天的那七个人。”
顾惊澜看着他。
“你把那七个人也记了？”
“记了。”闻人默说，“我记的时候不知道他们是谁。”
“现在呢？”
“现在也不知道。”
他把册子塞回怀里。
“可我知道一件事。”
“什么事？”
“他们在我们前面。”
“他们会一直在我们前面，”闻人默说，“直到有一天，我们走到他们的地方。”
“什么地方？”
“他们死的地方。”
破庙外，风从北边下来，从没有屋顶的地方灌进去，把火苗吹得贴着地。
顾惊澜把那把刀横在膝上。
她握刀的手没有松。
“今天卡上那张簿子，”风不问说，“记了人。”
“记了什么？”
“记了：今日过关，南人六，北人十。”
“六，十。”叶孤鸿说。
“是。”
风不问看着火。
“我在后面排着的时候，”他说，“看见前面那个兵翻簿子。”
“翻到哪一页？”
“翻到前面。”
“前面是什么？”
风不问没说。
“前面是往北海青。”他说。
屋里没人说话。
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