正月初十。土地庙。
郝五不吃别人的东西。
别人给他，他就掰成三块，两块收起来，一块慢慢嚼。这是三年讨饭讨出来的规矩——不吃完，因为不知道下一顿在哪儿。
叶孤鸿没有再给他。
他坐下了，坐在郝五对面。
“那件衣服，”他说，“你留下了吗？”
“留了。”郝五说，“他让我留，我就留了。”
“衣服呢？”
“年轻人拿走了。”
“哪个年轻人？”
“守着他的那个。”郝五说，“南边口音。说话慢。”
叶孤鸿看了风不问一眼。
风不问没有说话。
“他什么样？”
郝五想了一会儿。
“瘦。”他说，“走路脚不陷雪。”
风不问的手，从膝上抬起来，又放下。
“他跟你说话了？”
“说了一句。”郝五说，“他问我：'这屋里，有没有人写过字？'”
“你怎么说的？”
“我说有。我说那老官天天写。”
“他说什么？”
“他说：'写的东西，都烧了。'”
郝五顿了一下，把火里的木牌拨了拨。
“他就烧了。”他说，“一张一张烧的。烧到最后剩一张，他没烧。”
“剩下那张呢？”
郝五把手伸进怀里。
他掏了很久，掏出一小块布。
布是折的，折得很小，边上是毛的——是撕的，不是裁的。
他把布摊开。
布上两个字：
郝五。
字写得端端正正。
“他写的？”叶孤鸿问。
“他写的。”郝五说，“我求他写的。”
“你求他做什么？”
郝五看着那两个字。
“我这辈子，没人记过我。”他说，“我给他送水送了七天。第七天早上，我跟他说：'官人，您给小的写个字吧。小的不认得，可小的留着。'”
“他问我叫什么。”
“我说郝五。”
“他说：'两个字。这是你的名字。你死了，有人知道你是谁。'”
郝五把布折回去，塞进怀里，按了按。
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