顾惊澜把桌上的东西一样一样收回去。
收完，她抬头看叶孤鸿。
“你的刀呢？”
“在。”
“什么名？”
叶孤鸿没有立刻回答。
他把刀推过去一寸，露出鞘上两个字。
雁回。
顾惊澜看了很久。
“谁起的？”
“我自己。”
“什么意思？”
“雁每年往南飞，”叶孤鸿说，“往回飞的时候，认的是去年的路。”
“有些人回不来了。”
“所以要有刀，守着他们回来的方向。”
顾惊澜把刀推回去。
“这名字不好。”
“为什么？”
“雁回来的时候，”她说，“从来不会少一只。”
她说完这一句，就没有再说话。
棚子里静了很久。
外头的天，慢慢暗下来。
那天下午，他们把这间棚子包了下来。
阿渡的祖父收了钱，什么也没问。他只做了一件事：把渡口的灯，多点了三盏。
“渡口的灯一亮，是有船要走了。”他告诉阿渡，“灯多，是人多。”
“人多去哪儿？”
“不知道。”祖父说，“渡口只管把人送到对岸。去哪儿，是岸上的事。”
棚子里，四个人围着炭盆。
桌上摊着一张纸。纸是空的——他们不用图。闻人默记得路，叶孤鸿认路，风不问走过六次。
“先说一句。”叶孤鸿说，“这一趟，我不认得头。”
“没有头。”顾惊澜说，“有头的话，就不会死七个人。”
“为什么是我们？”
“因为我们还活着。”
“活下来的人，是因为运气好？”
顾惊澜看了他一会儿。
“不是。”她说，“是因为有人替我们死了。”
“我们七家，一共死了四百三十七个人。”
“死士七家，本来可以死得更多。是因为每一次，都有人替别人挡了。”
“活到今天的，是欠了债的。”
“欠债就得还。”
叶孤鸿把刀横在膝上。
“好。”
只一个字。
“还有一件事。”顾惊澜说。
“说。”
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