令。”
叶孤鸿的呼吸慢了半拍。
“第二批，不是全没了吗？”
“是。”
“那这个口令，谁知道？”
风不问站起来，拍了拍膝盖上的雪。
“三个人。”
“说。”
“第二批的领队，我大哥。”
“第二个，是我。”
“第三个，是随队的文书。”
“我大哥，三个月前死在北边。”风不问说，“文书也是。”
“他是怎么死的？”
“不知道。”
“尸体呢？”
“没有。”
“那你凭什么说他死了？”
风不问从袖子里摸出一样东西。
是一小截木头。木头上缠着一圈红线，线已经黑了。
“这是我大哥的。”他说，“我们风家认路，认到最后，会在路上留一个记号。”
“他留了这个。”
“留了记号的，就是走到底了。”
“三个人，剩下我一个。”
他抬起眼，看着叶孤鸿。
“可这口令，昨天在乌沙渡，被用了。”
“用得非常准时。一个字都不差。”
“连该重念一遍的地方，都重念了一遍。”
“那个重念的位置，”他一字一字地说，“知道的人，只有我大哥和文书。”
“因为他们口音不一样，怕听错，才定了这个规矩。”
风不问的声音很轻。
“我从来没有跟第二个人说过这个规矩。”
雪落在码头上，落在缆绳上，落在那七副还没来得及洗的碗上。
“你大哥和文书，”叶孤鸿说，“是什么时候死的？”
“九月。”
“尸体呢？”
风不问没有回答。
回答他的是另一个人。
“没有尸体。”
说话的是那个十五六岁的女孩子。她一直站在雷不苦身后，抱着那只旧木匣，抱得很紧。她说这三个字的时候，声音一点也不慌。
雷不苦伸手，想拦住她。
她躲开了。
“我们家有本册子。”她说，“谁走了，谁没回来，都记在上面。”
“没有尸体的，后面画一道横。”
“画了横的，就是——不算死，也不算活。”
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