不是一堆。是七处。
七处鼓包。一样高，一样大，间距一样宽。像有人在这儿摆过七样东西，又拿雪盖上。
叶孤鸿站着看了很久。
他没有动手。
“叫雷不苦来。”他说。
雷不苦来得很快。
他不是从岸上来的。他是从沙洲东头走出来的——原来他一直蹲在沙洲另一头的芦苇丛里，谁也看不见。他身后还跟着一个人，十五六岁的女孩子，抱着一只旧木匣，走得比他还稳。
雷不苦很瘦。瘦得看不出年岁。背上一只药箱，箱子磨得发亮。他的手上有许多细小的针眼，密密麻麻，从手背排到指节。
风不问看见那些针眼，脸色变了一下。
“试过多少回？”
“记不清。”雷不苦说。
“家里规矩，几岁开始？”
“生下来就吃。”雷不苦说，“吃到十七岁不死，就成了药人。”
他说“药人”两个字的时候，声音很平。
平得不像在说自己。
他走到那七个鼓包前面，蹲下。
他不看鼓包。他先看雪。
“这雪被人踩过。”他说。
“怎么看出来的？”
“压过又推平了。”雷不苦说，“推的人很仔细，可是雪不听话。压过的雪，再盖一层新的，颜色不一样。”
他站起来，走到最东边那个鼓包前。
“挖。”
风不问用竹篙挑开雪。
雪下面，是沙。
沙是白的。挖下去半尺，沙变成灰的。再挖一尺，沙是黑的。
雷不苦伸手进去，抓了一把黑沙，托在掌上。
他不看。他闻。
然后他伸出舌尖，碰了一下指尖上那点沙，迅速吐掉，从药箱里摸出一颗小丸含进嘴里。
“血。”他说。
“人的？”
“人的。”雷不苦说，“不新鲜。三天上下。”
风不问的声音低了下去：“那尸体呢？”
雷不苦没有回答。他把手往坑里再探。
探到坑底，他的手停住了。
他把手抽出来，指间夹着一点东西。
是一小截木头屑。
不是船上那种松木。是硬木，颜色深，纹理细。
“这是什么？”风不问问。
雷不苦把木屑在指间转了一圈。
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