片地里，说要留着，给后来的人续命用。可这么多年过去了——“它顿了顿，声音里带着一丝说不清的复杂，“我有时候都怀疑，还能不能有人，把它找出来了。“
“灯田……“陆寻喃喃地重复了一遍这个陌生的词。
他忽然想起什么，转头望向城池中央那座最高大的建筑：“那里面，是什么？“
那青灰小兽顺着他的目光望去，沉默了一瞬，才低声道：
“那是'祭天台'。当年守门的人，在那里祭天、祭地、也祭这扇门。他们相信，这门后头的天地，跟咱们头顶的天，是连着的一口气。祭天台上的香火不断，这扇门就一天都不会倒。“
“可现在，香火断了。“陆寻低声说。
“断了。“那青灰小兽点了点头，声音有些哑，“香火一断，灯就弱了；灯一弱，门就松了；门一松……“它没有说下去，只是摇了摇头。
陆寻望着那座倾颓的祭天台，忽然觉得，心里堵得慌。他想起外面那座人声鼎沸的现代遗址，想起那些举着相机、隔着玻璃窗看着青铜神树的游客——他们哪里知道，就在他们脚下这片土地深处，还埋着一座空城，和一盏快要熄灭的、守着整片天地最后一口气的灯。
“他们不知道。“陆寻在心里想，“可我知道了。知道了，就再也没法装作不知道了。“
他忽然明白，自己这一趟下地底，要做的，恐怕不止是“取一炉火引子“。他要接住的，是这座空城当年那些守门人，没能传下去的东西。
这个念头，让他的心头沉甸甸的，却又隐隐地，透出一丝光亮。他像是走进了一座荒废的祠堂，虽满地尘埃，可那案上供着的东西，还在等着人来续香。
他站在那片倾颓的祭天台前，站了很久。忽然，他鬼使神差地蹲下身，捡起地上一块残破的陶片。陶片边缘还留着一圈没烧完的暗红釉色，像是当年那支祭天台上的香火，最后一次照亮这里时，留下的余温。
“这城里的人……“他捏着那块陶片，缓缓道，“祭天、祭地、祭门。他们把最要紧的东西，都烧给了这扇门。可到最后，门还是松了，人还是散了。“
“散是散了。“那青灰小兽的声音，从身后飘来，“可他们烧下去的那些东西，没有白烧。你看——“它抬起爪子，指了指那片灯田的方向，“那盏灯，不还亮着么？“
陆寻顺着它的爪子望去，望见那片幽深的“灯田“，望见灯田深处那点微弱的、像星子一样的光。他忽然觉得，
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