屏幕黑着。沈砚坐在灯下，看着那块漆黑的屏幕，耳边那句"来古潭"，还在回响。他伸手，想关掉手机。他的手指，还没有碰到电源键，屏幕，忽然，又亮了。
不是直播画面。是一张脸。
苍白的，模糊的，从屏幕正中，一点一点，浮现出来。长发垂下来，遮住半张脸。沈砚盯着那张脸，手指僵在半空。他认得她。温辞。她没有走。她一直在。她只是，等着他，把手机放下的那一刻。
"我说过。"她的声音，从手机里传出来。沙哑的，阴冷的，平稳的，没有一丝起伏，"你走不出去的。你只是，还不知道。"
沈砚坐在灯下，看着屏幕里那张脸，没有说话。他知道，她说得对。他走不出去了。他拿了她的木牌。他的血，留在了西山。他的手上，沾着她的血。他和她，已经分不开了。
"你到底想干什么？"沈砚说，"你让我去古潭。我答应你去。你为什么，还在这里？"
"因为你说谎。"温辞说，"你当着我的名字，说谎。你对着几万个人，说谎。你说，那枚木牌，没什么好说的。"
沈砚的喉咙，动了一下。他没有说话。
"你知道那枚木牌上刻着什么。"温辞说，"你知道它浸着什么。你知道它边上，附着什么。你全都知道。可你对所有人说，它没什么好说的。"
"我不想让更多人——"
"你不想让更多人知道，你怕了。"温辞打断他。她的声音，还是那么平稳，没有起伏，像一潭死水，"你怕他们知道，你从西山，带回来一枚浸血的木牌。你怕他们知道，木牌上刻着一个死人的名字。你怕他们知道，那个死人，正在找你。"
沈砚坐在灯下，听着那句话，一动不动。他忽然觉得，他面前的手机，像一个审讯室。屏幕里的温辞，像一个审讯官。她一字一句，把他藏在最里面的东西，全都翻出来，摊开，摆在他面前。
"我不怕。"沈砚说。声音有点发虚。
"你怕。"温辞说，"你怕到，连打开抽屉，都不敢当着他们的面。"
沈砚没有说话。
"我告诉你，那枚木牌，长什么样。"温辞的声音，平稳地，在黑暗里响起来，"深色的，巴掌大小，边缘粗糙，像随手削出来的。上面系着一根橡皮筋，已经发黑，崩得很紧。正面，刻着两个字：温辞。背面，刻着一行字：温辞，1992年8月7日。木牌边缘，附着一层干枯的、卷曲的、褐色的碎屑。那是什么，你知道。"
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