吸骤然一滞。
同一住址。
她瞬间想起自己很小的时候，家里搬过一次。搬家那天，母亲把一只铁盒收进箱底，箱面上贴着早就泛白的标签，标签上写的不是她们现在住的小区，而是一个她从没对外说过的地址。那地址她后来再也没见过，可此刻只要一回想，脑子里就会浮出旧楼潮湿的墙皮、狭长走道尽头的窗、还有一扇总是半掩着的铁门。
那不是普通住宅区的模样，倒像旧宿舍。
姜妗指尖发冷，心跳却一下重过一下。她终于意识到，为什么她每次靠近旧宿舍楼都没有太强的陌生感。她不是第一次来这里。只是以前来的时候，她还太小，小到根本不会把“家”和“学校”连在一起。
回廊开始照她的家庭旧事，不是因为她忽然撞上了谁的秘密，而是因为这条路本来就和她家有关。
纸面又轻轻一震。
新的字浮上来，像从更深的年头里慢慢爬出。
“亲属代签记录：沈玉岚。”
“见证人：宿管。”
“回收人：值夜人。”
姜妗看着那几行字，胸口像被人慢慢按住。她忽然想起很多零碎的画面，都是些早就被她忽略掉的小事。母亲曾经在她做错事后说过“别碰那些纸”。母亲每次去学校，总会在门口停很久，像在看什么她看不见的楼。母亲有一回很晚才回来，手里空着，却把袖口折得很整，像刚刚从某种必须签字的场合里出来。
那时她只以为是家里和学校的普通交接。现在才知道，那些交接本身就是筛除的一部分。
宿管阿姨似乎察觉到了她的沉默，终于再次开口：“想起来了？”
姜妗没有抬头。
她怕自己一抬头，门外那张脸就会和记忆里母亲的某个侧影重叠起来。她不愿意在这个时候得到答案，可答案已经开始自己往上冒了。她的母亲曾经替她签过什么，或者替别的什么人签过什么。签的不是作业单，不是家长回执，而是这条回廊里一份会把人写进遗忘的东西。
“你们家的人，”宿管阿姨慢慢说，“都挺会记的。”
姜妗猛地攥紧了纸页，指甲几乎要掐进掌心。
这句话不是夸，是点名。她忽然明白为什么自己会被盯上，明白为什么回廊总先照她，明白为什么那些本该被抹掉的痕迹，总能被她一而再再而三地翻出来。不是因为她运气好，也不是因为她比别人更聪明。
是因为她家里本来就有人碰过这套东西。
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