魔王基地的夜很静，只有海风从远处刮来，把训练场边的旧旗吹得猎猎响。凌锋坐在木桩旁，汗早已凉透。他低头看着自己的拳头。拳面结满新茧，几处旧伤刚脱了痂，露出下面淡红的新皮。这几个月，他走过极北，穿过沙漠，沉进深海，像头不知疲倦的兽，把自己往死里逼。可那道门，始终没开。
“还是不行？”穆恩从后面走过来，递给他一壶水。
凌锋接过，灌了几口，摇头：“九重之力，像在雾里。我摸得到，抓不住。”
穆恩在旁边坐下，点了支烟：“老凌，你从北境出来，哪一关是容易过的？七重、八重，哪个不是拿命撞开的。九重不是练出来的，是打出来的。你缺的，可能不是苦练，是一场能把你逼到绝处的架。”
凌锋没说话。他知道穆恩说得对。七重是和毁灭者血战时被逼出来的，八重是眼睁睁看着摩根死在自己面前，用命换来的。可这一回，他没有那样的绝境。世尊那场约，还有十几天。那是他最后的机会。也许，只有真正站到血峰上，站到世尊面前，把这条命再押上去一次，才能撞开那扇门。
“怕吗？”穆恩问。
“怕。”凌锋说，“可越怕，越得去。”
穆恩吐出一口烟，没再劝。他懂。这男人不是不怕，是从来不让怕挡住路。
第二天，凌锋没再往死里练。他改练慢功夫。天不亮起来，在基地外的礁石上站桩。海风很大，浪头一个接一个拍上来，把他半身都浇湿。他像块长在礁石上的铁，一动也不动。他练“重岳崩”的七种发劲，一遍又一遍，极慢极细。每一拳都像在把身体里最后那点浮躁，一点点挤出去。
“还差一点。”他收拳时，天已大亮。海面上金红一片，像谁把半壁天都泼上了火。他望着那光，心里忽然很静。静得能听见自己的血在流。他知道，自己已经站在极限之前。跨不跨得过去，很快就会有答案了。
五天后的一个深夜，凌锋独自开车去了海边。不是基地附近，是往北更远的一片野海。那里没人，连路都快被荒草吞了。他脱了鞋，赤脚走进海里。水冷得刺骨。他走到齐腰深时，忽然停下，闭起眼睛。
风从海面横吹过来，浪从四面八方推他。他让自己沉下去，只留口鼻在外。海水压着胸口，像要把肺里的空气都挤出来。他想起东灵山的雪，想起血峰的冷，想起那一拳“黑暗之光”。又想起世尊在血峰上说：“这天下，能与我平手的人，终于有了。”可平手，不是他想要的。他想要赢。不是为了什么天
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