尖锐的哨音在空旷的威斯特法伦球场上空回荡，层层叠叠地撞击在冰冷的水泥看台上。
这一刻，场上的多特蒙德球员并没有像想象中那样疯狂冲刺。九十分钟高强度的跑动，早就榨干了他们的最后一丝体力。
中卫阿坎吉直接仰面砸在草皮上，胸口像风箱一样剧烈起伏。格雷罗双手撑着膝盖，大口大口地喘着粗气，汗水顺着下巴连成了线，滴落在靴子边缘。
即便是挂着“坎特永动机之肺”的孙阳，也觉得两条腿像是灌了铅，球衣早就被汗水完全浸透，湿哒哒地贴在后背上。
可是，替补席上的大黄蜂球员们管不了那么多了。他们像是一群饿了半个月的疯狼，成群结队地冲过边线，朝着场地中央扑来。
霍芬海姆前锋克拉马里奇喘着粗气走到中圈，看着被队友围住的孙阳。他伸出缠着绷带的手，一把将坐在地上的孙阳拉了起来。
“你们真是一群不知疲倦的怪物。”克拉马里奇摇了摇头，脸上带着心服口服的苦笑，拍了拍孙阳的肩膀，“不过说实话，看着拜仁慕尼黑那帮家伙从王座上摔下来，挺爽的。去举起属于你们的盘子吧，多特的场上指挥官。”
孙阳抹了一把脸上的草屑和汗水，回了句谢谢。
下一秒，哈兰德像一头发狂的北欧灰熊般冲破了人群。这头怪兽根本不管自己大腿后侧的肌肉还在抽搐，一把抱住孙阳的腰，硬生生将他扛在宽厚的肩膀上，绕着中圈仰天咆哮。
偌大的球场没有八万名黄黑死忠的欢呼海啸，但哈兰德那破锣般的嘶吼声，在草皮上方显得格外清晰且震撼。
法夫尔站在技术区边缘，双手用力搓着微微发麻的脸颊。直到这一刻，老帅紧绷了整个赛季的神经才彻底断开了弦。他猛地转过身，和助教泰尔齐奇紧紧搂在一起，两人眼眶泛红，又跳又笑。
场地另一头，穿着严密防护服的工作人员戴着口罩，推着简易的铝合金钢架快步跑进草皮。
受限于严格的防控管理规定，联盟取消了所有赛后的游行与狂欢，不允许哪怕一名球迷入场。工作人员动作麻利，只用了十几分钟，就在中圈弧搭建起一个半米高的微型红毯颁奖台。
那块象征着德甲至高荣誉的纯银沙拉盘，就静静地躺在红色天鹅绒软垫上。球场顶棚的聚光灯精准地打在盘面上，折射出刺眼又迷人的金属光芒。
看台上冷冷清清，只有少数的俱乐部高管、官方媒体记者和直系亲属，隔着两三个空位分散落座。
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