鼻的硫磺味和血腥味。隽水河的水面上漂浮着木板、军帽、还有几具已经泡得发白的尸体，顺着水流缓缓向下游漂去。
沈砚之踩着浮桥过了河。
桥面上的石栏杆被炸塌了大半，踩上去晃晃悠悠的。他走到桥中央，停下来，看着桥下的河水。
三天前，他的部队还在这条河北岸的高地上眺望。三天后，他已经站在了桥上。
"旅长。"赵北辰从后面跟上来，手里拿着一份粗略的战果统计，"北洋军被俘一千三百多人，毙伤两千多，逃掉的不到一千——大部分被一团堵在公路上解决了。缴获山炮六门、重机枪十一挺、步枪八百多支、弹药不计其数。"
"我军伤亡呢？"
赵北辰沉默了一秒。
"阵亡一百七十三人，重伤二百零九人，轻伤的不计。马三刀的爆破班——十二个人，回来七个，五个在炸碉堡的时候被弹片打中了。"
沈砚之的手指在桥栏上轻轻叩了一下。
一百七十三条命。换一座桥，换一场胜利。
他见过太多这样的数字了。山海关城下、冀辽平原上、西南的山沟里——每一个数字背后都是一张脸、一个名字、一个再也回不了家的年轻人。但他不能停下来哀悼，不能让悲伤拖慢脚步。因为还有更多的桥要打，更多的仗要打。
"把阵亡弟兄的名字都记下来。"他说，声音很轻，"等打完仗，给他们立块碑。"
"是。"
—
中午，叶挺从北岸过来了。
他骑着一匹黑马，穿着一身洗得发白的灰布军装，腰间扎着武装带，脚上是一双磨穿了底的布鞋。三十五岁的年纪，瘦得像一根铁条，但眼睛亮得吓人，像两团烧不尽的火。
沈砚之在桥头迎着他。
两个人没有客套，握了握手，然后并肩站在桥上，看着满目疮痍的战场。
"沈旅长，"叶挺开口了，声音带着浓重的粤语口音，"你那招侧翼渡河，够毒的。"
沈砚之笑了笑："叶团长那边的正面强攻也不含糊。要不是你们的炮火把北洋军的注意力全吸住了，我那十二个爆破手连桥墩都摸不到。"
"互相成全。"叶挺拍了拍他的肩膀，"这一仗打完，吴佩孚在湖北的南线算是废了。武昌城那边，应该也撑不了多久了。"
沈砚之点了点头，目光投向远方。
武昌。那座他曾经攻进去又被迫退出来的城市，那座埋着程振邦
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