着程振邦的脸。那张脸在雨水中渐渐变得苍白，眉目却极平静，像只是睡着了。他伸手，慢慢擦去程振邦嘴角的一丝血迹，然后把自己的外套脱下来，盖在他身上。
“带他回去。”沈砚之的声音哑得不成样子，“进城。回家。”
那一夜，武昌城北门的雨再没停过。
沈砚之没有回营帐。他一个人坐在城楼的石阶上，望着城外那片被炮火和鲜血泡透的开阔地，一动不动。士兵们远远站着，没人敢过去。参谋长拿了壶酒，犹豫半天，还是上前两步，把酒壶放在他手边，又退了下去。
酒壶被雨水打得叮叮响。
天快亮时，雨停了。东方隐隐泛出鱼肚白。沈砚之慢慢站起来，走到城墙边。晨光照在他身上，把他的影子投在城砖上，又细又长。他伸手去摸自己的鬓角，摸到几缕被夜雨打湿的头发。
他忽然想起很多年前，在山海关的雪夜里，程振邦第一次拍着他的肩说：“沈家的小子，以后咱俩搭伙，打他个天翻地覆。”
那时他们都还年轻，头发黑得像煤。现在，一个躺在了城下，一个站在城上，中间隔着二十年的风雷，和一夜之间生出的白发。
他转过身，看见城墙上靠着一把刀。那是程振邦的指挥刀，刀鞘上沾满了泥，刀柄上的缠布被血浸成了暗褐色。他走过去，把刀拿起来，握在手里，沉甸甸的。
“参谋长。”他开口，声音像磨了砂的石头。
“到！”
“传令下去，全军缟素，为程旅长举哀。”他说，“今晚，我要在城外给振邦烧纸。多买些，别让他一个人在那边太冷。”
参谋长含泪点头，转身去安排了。
沈砚之把程振邦的刀挂在腰侧，抬头看向远方。城外的原野在晨雾中慢慢显出轮廓，静得像是从未有过昨夜的厮杀。但他知道，这片土地上，从此多了一个不眠的人。
他伸手，从城垛上掰下一小块被炮弹炸松的城砖，慢慢攥在手里。砖屑混着雨后的湿气，从指缝间簌簌落下，像一捧不能言说的灰。
“振邦。”他低声说，几乎是用只有自己能听见的声音，“这仗还没完。你等着，等打完了，我把酒带到你坟前。咱哥俩，慢慢喝。”
风从江上吹来，带着血腥和硝烟的味道，把他的军衣下摆掀起一角。他站在城头，白发在风里轻轻颤着，像一面残破却不肯倒下的旗。
城下，士兵们开始列队。没有号声，没有鼓点。只有脚步声，一下一下，沉甸甸地踏
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