从清末的少年，到民初的将军，再到如今的败军之将。
他究竟在追求什么？
“共和”？
这两个字，在这些年的军阀混战中，已经被践踏得面目全非。
“救国”？
可国家现在比任何时候都更像一盘散沙。
沈砚之感到一种深深的无力感。个人的力量，在时代的洪流面前，渺小得如同沧海一粟。
“师长，”老吴悄悄凑过来，递给他一封皱巴巴的信，“下午在路边捡到的，像是咱们的人留下的。”
沈砚之拆开信，借着微弱的火光看去。
信是第八军的一个团长写的，字迹潦草，充满了恐惧和悔恨。
“……吾等奉命撤退，致使友军第七师全军覆没，虽生犹死。良心难安，无颜见江东父老。今留书一封，以死谢罪……”
信纸飘落在火堆里，瞬间化为灰烬。
沈砚之闭上眼。
第八军撤退了，因为他们怕死。
第七师打光了，因为他们不怕死。
结果呢？怕死的活下来了，不怕死的死了。
这世道，到底是怎么了？
“师长，睡一会儿吧，我守着。”老吴给他盖上一件破旧的军大衣。
沈砚之点点头，却怎么也睡不着。
伤口在疼，心也在疼。
他迷迷糊糊地睡去，却又被噩梦惊醒。
梦里，又是武昌城头。
那三十五个结拜兄弟站在城垛上，浑身是血，齐声问他：“师长，咱们死得值吗？”
沈砚之惊醒过来，冷汗涔涔。
火堆快要熄灭了，只剩下几点暗红的火星。
老吴靠在树根下睡着了，手里还紧紧握着枪。
赵铁生守在路口，像一尊雕塑。
那个断腿的小战士蜷缩在火堆旁，即使在睡梦中，眉头也紧紧皱着。
这就是他剩下的全部家当了。
沈砚之慢慢站起身，走到那个小战士身边，轻轻把大衣往上拉了拉，盖住他的肩膀。
小战士翻了个身，嘴里含糊地嘟囔了一句：“爹……别打我……我去当兵……”
沈砚之的手颤抖了一下。
他走出山坳，站在高处，看着黑暗中的群山。
夜风凛冽，吹得他衣袂翻飞，伤口剧痛，但他站得笔直。
“只要我不死，第七师就不算亡
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