永宁河畔的春夜，风里带着几分刺骨的料峭。
茅草屋里的油灯如豆，灯芯在微风中轻轻摇曳，将沈砚之靠在床榻上的影子，在斑驳的土墙上拉得老长。那影子随着光影的晃动而扭曲，像极了他此刻支离破碎的内心。
他醒了，但身体的剧痛远不及心头的沉重。
“团座，您还是喝口药吧。”赵铁柱端着一个粗瓷大碗，小心翼翼地凑到床前。碗里是游击队里的老郎中熬的草药，黑乎乎的，散发着苦涩刺鼻的味道。
沈砚之没有接碗。他那双因为失血过多而苍白如纸的手，正死死地攥着被角。他的目光越过赵铁柱的肩膀，盯着窗外浓得化不开的夜色，仿佛要看穿这无尽的黑暗。
“铁柱，”沈砚之的声音沙哑得像是砂纸磨过桌面，“外头……还有什么消息？”
赵铁柱的手猛地一抖，碗里的药汁溅出了几滴，烫在了他的手背上。但他浑然不觉，只是垂下头，不敢去看沈砚之那双布满血丝的眼睛。
“团座……您别问了。您身上的伤还没好，蔡将军特意嘱咐过，让您什么都别想，好好养身子……”
“我问你话！”沈砚之突然提高了音量，剧烈的动作牵扯到了大腿上的枪伤，他疼得倒吸了一口凉气，额头上瞬间渗出了一层冷汗。但他依然死死盯着赵铁柱，眼神中透着一种令人心悸的执拗，“纳溪一战，咱们死了多少弟兄？护国军主力……现在到底退到了哪里？你告诉我实话！”
茅草屋里陷入了死一般的沉寂。只有那盏油灯，在风中发出“劈啪”的轻响。
赵铁柱的眼眶红了。他“扑通”一声跪在了床榻前，将那个粗瓷大碗重重地放在了地上。这个在矿坑里被工头打得皮开肉绽都没掉过一滴泪的汉子，此刻却像个受尽委屈的孩子，捂着脸，压抑地呜咽了起来。
“团座……泸州丢了。护国军主力……退到叙州去了。”赵铁柱的声音断断续续，每一个字都像是从牙缝里挤出来的，“纳溪那一仗，咱们团……三千多弟兄，活下来的，不到三百。二营、三营的营长，全都没了……”
沈砚之闭上了眼睛。
三千人。不到三百。
这个数字，像是一把生锈的钝刀，在他的心口上反复地切割。他仿佛又看到了纳溪残垒上那漫天的火光，听到了那些年轻的生命在炮火中发出的最后嘶吼。那个抱着手榴弹冲入敌阵的年轻士兵，那个在侧翼为他挡下致命一击的传令兵……他们的脸，在黑暗中一张张浮现，又一张张被血水淹没
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