十一月十一日，凌晨两点。青城，老城区，肖遥家。
肖遥从省城开车回到青城时，已经过了午夜。酒精的作用在夜风中消散了大半，但脑袋依然昏沉沉的。他轻手轻脚地打开家门，本以为母亲已经睡了，却发现客厅的灯还亮着。王桂芳坐在客厅的旧沙发上，没有看电视，没有择菜，没有做任何她平时熬夜会做的事情。她就那么安静地坐着，双手交握放在膝盖上，面前放着一杯早已凉透的茶。她听见门锁转动的声音，抬起头，看着肖遥走进来，没有说话。
肖遥站在玄关处，看着母亲，沉默了片刻，然后开口：“妈，这么晚了，您怎么还没睡？”
“妈在等你。”
他换好拖鞋，走到客厅中央，在母亲对面的小板凳上坐下。两人之间隔着一张旧茶几，茶几上放着那杯凉透的茶和一盏台灯，昏黄的灯光在两人的脸上投下柔和的阴影。王桂芳看着他，目光在他微微泛红的脸上停留了片刻，然后开口，声音平静但带着一种复杂的情绪：“喝酒了？”
“喝了一点。”
“跟谁喝的？”
“顾北辰。”
王桂芳点了点头，没有追问。她低下头，沉默了片刻，然后抬起头，看着肖遥，眼神里带着一种他从未见过的、决绝的神情：“遥遥，妈今天想跟你说一件事。一件妈瞒了你二十多年的事。”
肖遥看着她，没有说话。王桂芳低下头，双手轻轻摩挲着膝盖上的布料，像是在整理一段尘封了太久的记忆。然后她开口，声音很轻，但每个字都清晰地落在两人之间的空气里：“你不是妈亲生的。”
客厅里安静了几秒。肖遥坐在小板凳上，看着母亲，表情没有太大的变化。他已经从顾长远那里知道了自己的身世，但母亲此刻说出这句话的意义，对他来说完全不同——这不是一个商业对手的坦白，不是一份冰冷的亲子鉴定报告，而是他叫了二十多年“妈”的那个人，亲口对他说出的真相。
王桂芳继续说下去，声音依然很轻，但带着一种越来越坚定的力量：“那是二十多年前的事了。那年冬天，雪下得特别大。你爸——你叫了二十多年爸的那个人——那天晚上从矿上下班回来，在路边的一个垃圾堆旁边，听到了婴儿的哭声。他走过去一看，看到一个用旧棉袄裹着的婴儿，脸冻得发紫，哭声已经弱得几乎听不见了。他把婴儿抱起来，裹在自己的工装棉袄里，一路跑回了家。”
她停顿了一下，眼眶有些发红，但她的声音依然平稳：“那个婴儿，就是你。”
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