个男人，三十出头，穿着件破棉袄，脸上涂着锅底灰。卫生员抓着他的右手翻过来看了看。
虎口和食指根部，两块硬邦邦的死茧，黄得发亮。
“这手咋回事？”
“俺……俺是铁匠，打铁震的。”瘦高个的声音带着山东口音，但“俺”字的发音不对。鼻腔共鸣太浅，尾音收得太干净。
安占江的目光从盐水桶的边沿扫过去，在瘦高个的脸上停了半秒。
下一瞬间。
瘦高个动了。
他的右手猛地从卫生员手里抽出来，左手不知道从哪儿摸出一块碎瓷片，瓷片的尖端直接抵上了卫生员的喉咙。
“别动——！”
院子里炸了锅。棚子里几个女人也是尖叫着往后退，抱孩子的妇人一屁股坐在地上。
安占江直接蹲了下，眼睛死死盯着瘦高个和他身后的方向，余光扫着四周哨兵的反应，同时默数时间。
一秒。
瘦高个挟着卫生员往后退了一步，喊着什么。
两秒。
安占江看见了。
瘦高个右后方两米处，一个一直蹲在地上抠脚的“流民”站了起来。
这个人她之前注意过。四十来岁，矮胖，脸上全是横肉，进隔离营的时候抱着个破包袱，嘴里一直嘟囔着“饿死了饿死了”。
矮胖流民站起来的速度不快，甚至看起来有点笨拙。但他右手从腰后抽出来的动作，快得不像人。
“砰——！”
一声闷响。
手枪特有的短促闷声。
瘦高个的后脑勺炸开了一个洞。碎瓷片从手里掉下来，人往前扑倒，卫生员被溅了一脸血，腿一软坐在了地上。
矮胖流民右手握着一把短粗的铁家伙，枪口还冒着淡蓝色的烟。
驱虏一号。
安占江认出了那把枪。档案里有这枪的照片，陈锋兵工厂自产的连发手枪，粗犷丑陋，但十米之内杀伤力极其可靠。
矮胖流民把枪往腰后一插，蹲下来摸了摸瘦高个的尸体，从腰带内侧翻出一个油纸包。打开看了一眼，揣进自己怀里。
然后他抬头，环顾了一圈院子里吓傻了的难民。
咧嘴笑了一下。
“没事儿了啊。该洗洗，该吃吃。”
说完又蹲回去抠脚了。
安占江的手指尖发麻。
她攥了攥拳头，把那股麻劲儿压下去。
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