的金纹，在雨里微微发着光，“这把锅铲是你师父用过的。它认主。能让它主动修补自己的人，三千年里只有两个。一个是你师父，一个是你。”
巴刀鱼低头看那把锅铲。铲面上的金纹他认得——跟黄片姜刚才在骨头上描的那些上古食契一模一样，只不过缩小了几十倍，刻在铲面上就像一道天然生长的纹路。他握着铲柄，掌心贴在那道纹路上，忽然觉得心跳漏了一拍。
不是心悸，是共鸣。是这把锅铲在他手里活了。
“谱子在哪儿？”他抬起头。
“在我脑子里。”黄片姜指了指自己的太阳穴，又咧开嘴笑了，“你师父默的那本手抄本，我看了二十年，背了二十年，前年烧了。”
“烧了？！”
“废话，留着等人来偷啊？你以为食魇教这三年为什么一直盯着我不放？他们想要的不是我这把老骨头，是我脑子里这九道菜。”黄片姜说得云淡风轻，好像烧掉的不是镇界绝学，而是一本过期的挂历，“走吧，回去我给你写下来。不过有个条件——”
他转过身，又恢复了那副吊儿郎当的嘴脸，踩着湿漉漉的拖鞋啪嗒啪嗒往回走，声音从雨幕里飘过来，懒洋洋的：“写谱子费脑子，你得先给我炒一盘糖醋排骨。少放糖，多放醋，排骨要带软骨的。软骨嚼起来脆，嘎嘣嘎嘣的，写谱的时候听着自己嚼骨头的声音特别有灵感。”
酸菜汤在后面听得直翻白眼：“这人写谱子还要配BGM？还嚼软骨？他是来搞笑的吧？”
娃娃鱼慢慢睁开眼睛，眉心蓝光收了一收，小声说了一句：“他不是在搞笑。他在害怕。”
“怕啥？”
“怕写出来之后，巴刀鱼练不成。”娃娃鱼的声音很轻，轻得像是怕被前面那个踩拖鞋的背影听见，“老黄等了三十年，等的不是一本谱子，是一个能把谱子练成的人。如果巴刀鱼练不成，他这三十年就白等了。他怕的不是白等，是等到了却落空了。”
酸菜汤张了张嘴，没接话。她看着黄片姜晃晃悠悠走在前头的背影，那件白背心还在往下滴水，拖鞋在泥地里踩出啪嗒啪嗒的响声。明明是一个油腻中年老男人的背影，不知道为什么，这会儿看起来忽然有点孤单。
那道背影让她想起了一个人。
她爸。那个在她十六岁那年因为举报工厂用地沟油被人打断腿、至今还瘸着一条腿在老家卖包子的男人。每次她回家，她爸都会拄着拐杖站在巷口等，远远看见她就挥手，笑得跟弥勒佛似的。有一回她半夜
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