水塔里的空气凝成了一块铁。
巴刀鱼掌心的金光越来越亮，那光芒不像火焰，也不像闪电，倒像是一锅熬了三天三夜的高汤被掀开锅盖的瞬间——浓郁、滚烫、带着人间烟火的温度。
黑衣老者看着他手里的光，干枯的脸皮抽搐了一下。
“厨心金光。”他的声音沙哑得像两块砂纸互相摩擦，“你爹三十岁那年才炼出来，你今年才多大？”
巴刀鱼没回答。他一步一步往前走，每走一步，掌心的光就亮一分。那光映在水塔斑驳的墙壁上，映在那些装满食材的大缸上，映在黄片姜惊骇交加的脸上。
“小子，你想跟我动手？”黑衣老者负手而立，身上的黑袍无风自动，“我跟你爹斗厨的时候，你还在你娘肚子里转筋。你那点金光，连我的护体玄气都破不了。”
“谁说我要跟你斗厨了。”巴刀鱼站住脚步，歪着头看着黑衣老者，忽然咧嘴一笑。那笑容跟他在城中村摆摊时招呼客人的笑容一模一样，诚恳里带着三分市井的狡黠，“大师伯，您搞错了一件事。”
“什么事？”
“我爹教我做菜，从来不教我怎么打架。”巴刀鱼把掌心的金光往旁边一甩，那团光落在墙角的蜘蛛网上，蜘蛛网瞬间变成了金色，上面的小蜘蛛茫然地弹了弹腿，继续织它的网，“所以我也没打算跟您打。”
黑衣老者的眉头皱了起来。他活了一百多年，见过无数对手，有怒发冲冠的，有跪地求饶的，有耍阴谋诡计的，但他从没见过一个人带着这种表情站在他面前——不像是来报仇的，倒像是来串门走亲戚的。
“你不想报仇？”黑衣老者冷声问。
“想啊。做梦都在想。”巴刀鱼的声音很平静，平静得让身后的酸菜汤起了一身鸡皮疙瘩，“来之前我在厨房里坐了一个多小时，把您当年对我爹做的事翻来覆去想了好几遍。每想一遍，手里那把菜刀就握得紧一分。”
“那你为什么不出手？”
“因为我忽然想起我爹的另一句话。”巴刀鱼从腰间拔出那把菜刀，刀刃上还沾着今天中午切蒜蓉留下的痕迹，“他说——刀是铁打的，心是肉长的。拿刀的手可以抖，做菜的心不能乱。大师伯，您刚才说，我爹拼了命也不肯交出传承。您知道他为什么不肯交吗？”
黑衣老者没说话。
“不是因为他觉得您不配。”巴刀鱼把菜刀搁在旁边的灶台上，刀刃朝里，刀背朝外，就像一个厨子做完菜之后顺手搁刀的动作，自然得不能再
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