锅里——不是力气，是某种更本质的东西。每翻炒一下，他的丹田位置就跳动一次，像有一团火在那里燃烧，越烧越旺，但又不烫人，只是暖，暖得他想哭。
他想起了他妈。他妈在他很小的时候，每天早上都会给他炒一碗蛋炒饭。他妈炒的蛋炒饭不放葱花，放一种叫“野葱头”的野菜。那种野菜长在老家的田埂上，春天的时候遍地都是，他妈会拎着篮子去采，采回来洗干净，切成末，和鸡蛋一起下锅。炒出来的饭带着一股冲鼻子的香气，霸道得很，但吃完之后嘴里又会回甘，能甜一整个上午。
后来他妈不在了。野葱头也没人采了。
巴刀鱼的眼眶有点酸。他没停手，继续翻炒。锅里的蛋炒饭越来越亮，每一粒米都裹着金黄色的蛋液和油光，粒粒分明，像是用金子打的珠子。
三分钟，出锅。
他把蛋炒饭盛进一个白瓷碗里，端到桌上。碗里没有任何装饰，就是一碗蛋炒饭——白的是米，黄的是蛋，金黄的是五花肉丁，翠绿的是葱花。颜色干干净净，像一幅没来得及题字的水墨画。
黄片姜盯着那碗饭看了很久，久到周大勺忍不住用手肘捅了他一下。黄片姜没理他，拿起勺子，挖了一勺，放进嘴里。
他没嚼。就那么含着，含了大概有十秒钟。然后他的眼眶红了。
一个活了七十年的老狐狸，在玄厨协会混了大半辈子的副会长，被一碗蛋炒饭吃得红了眼眶。
“你放的葱，不是普通的葱。”黄片姜的声音有些发颤，“是野葱头。你怎么会有野葱头？”
巴刀鱼靠着灶台，擦了擦手上的油，很平静地说：“冰箱角落里找到的。昨天逛菜市场，有个老农在卖，说是自己田埂上长的，我就买了一把。本来也不知道拿来做什么，刚才炒饭的时候，顺手就放了。”
他没说的是，那把野葱头是他逛菜市场时无意间看到的。老农蹲在市场角落里，面前摆着一个小篮子，篮子里就剩最后一把野葱头，蔫头耷脑的，没人买。巴刀鱼走过去看了一眼，脚步就迈不动了。那个味道，他闻了十几年了，隔着一整座城市、隔着菜市场的鱼腥味肉膻味油烟味，他还是闻到了。他妈的味道。
黄片姜放下勺子，把碗轻轻推到周大勺面前。胖大叔吃了一口，沉默了很久，然后站起来，对着巴刀鱼，认认真真地鞠了一躬。
“巴刀鱼，”周大勺直起腰，郑重其事地说，“你通过了。”
巴刀鱼还没来得及说话，灶台上的龙骨锅忽然发出一声长鸣
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