办？”
“砸。砸到它不长。”
汤姆翻开本子。他的手在抖，但他的字很稳。他写——核在长。长是因为怕。怕被记住。写完了，把本子举起来，对着核。
核不跳了。停了。停了一秒。然后跳得更快。咚！咚！咚！
“它更怕了。”
“怕了就长。长了就更大。”
希望蹲下来，在地上画。画核的样子——灰白色的，很大，在跳。画完了，她把画举起来，对着核。核裂了一道缝。不是碎，是“看”。它在看那幅画。看到了自己。看到了，就不是梦了。但它不碎。它在长。裂缝合上了。
“它在学。学了就不怕画了。”
怀特跪在地上，把手按在核上。他在找，找创始者留下的“最终协议”。找到了。在最深处，在那些灰白色的光下面。是一扇门。很小，只能一个人爬进去。门关着。门上有锁。锁是“绝对公平”。
他读过这个。创始者的规则——进去的人必须拿自己最珍贵的东西换。
怀特看着那扇门。他最珍贵的东西是什么？不是符文核心，不是果核，不是记忆。是他欠陈维的命。陈维救过他，在地下，在回响之间。没有陈维，他死了。
“我进去。”
“拿什么换？”
“拿我的命。陈维救过我，我还给他。”
怀特把手按在锁上。锁亮了。暗金色的，很亮。它在算，算他说的是不是真的。算完了，锁开了。
门开了。
怀特爬了进去。门里面是空的。什么都没有。但中间有一个石台，石台上放着一本书。书是暗金色的，很厚。他翻开书。书里没有字，只有光。光在跳，和他的心跳同步。
创始者的声音从光里传出来。很老，很累。
“怀特。你来了。这是最终协议。你按下去，网的源头就关了。但外面那些人会醒。醒了，会很疼。因为他们会记起来。记起来自己失去了什么。记起来自己为什么想不疼。”
怀特的手按在书上。
“他们醒了，会恨我吗？”
“会。恨你让他们疼。但他们也会活。活了，就知道疼是活着的证明。”
怀特按了下去。
地上，塔格正蹲在第一百零七个人面前。是一个少年，十五六岁。他躺在地上，蜷缩着，像一只虾。他在发抖，不是冷，是怕。
塔格把手按在他的额头上。印记很弱，弱得像快要没油的灯。
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